— Ваши золотые руки устарели! — директор бросил уведомление на стол. — Нам нужны головы, которые думают нестандартно!
Валентина Ивановна смотрела на бумагу. Увольнение. Двадцать пять лет на фабрике — и вот так, одним росчерком пера.
— Простите, я не понимаю. Вчера же заказчик хвалил мою работу!
— Леди, вы не понимаете современных трендов! — директор поправил дорогой галстук. — Нам нужны креативные дизайнеры, а не швеи старой школы!
Тридцатилетний мальчик. Три месяца как из Москвы приехал. MBA, стартапы, нетворкинг — весь набор модных словечек.
— Я могу сшить платье без выкройки. Любой фасон. Только размер скажите!
— Это никому не нужно! Есть компьютерные программы! 3D-моделирование! А вы даже компьютер включить не можете!
— Зато я чувствую ткань. Знаю, как она поведет себя…
— Достаточно! — он встал. — У вас две недели на передачу дел.
Валентина Ивановна вышла из кабинета. Ноги подкашивались. В цеху девчонки работают — Люда, Галя, Марина. Все за сорок пять. Всех увольняют.
— Валь, ну что? — Люда подбежала первая.
— Все. Сокращение.
— Как это все? А кто шить будет?
— Молодые. Из института набирают. Дизайнеров.
Вечером дома Валентина Ивановна сидела на кухне. Муж Петр пришел с работы — слесарь на заводе, тоже под сокращение попал месяц назад.
— Валь, что случилось?
— Уволили. Старая я стала. Устаревшая.
— Да ты что? Кто это сказал?
— Новый директор. Паренек. Ему нужны креативные.
Петр налил чаю. Сел напротив.
— Валь, а помнишь, ты дочке на выпускной платье шила?
— Помню.
— Все девчонки обзавидовались! Говорили — из Италии привезли!
— Это было десять лет назад, Петь.
— И что? Руки-то те же!
Дочка Наташа позвонила вечером из Питера. Учится там, на дизайнера. Иронично.
— Мам, папа сказал, тебя уволили?
— Да, доченька. Молодых набирают. Таких, как ты.
— Мам, это бред! Ты же лучшая швея в городе!
— Была. Теперь не нужна.
— Слушай, а давай ты ко мне приедешь? У нас тут одна женщина ателье открывает. Ищет мастера!
— Наташ, мне пятьдесят два. Какое ателье?
— Мам, не говори глупости! Приезжай!
Валентина Ивановна отключилась. Смотрела на свои руки. Мозоли от наперстка. Шрамы от иголок. Вены проступили от постоянного напряжения. Эти руки одевали полгорода. Свадебные платья, костюмы, детские наряды.
Утром пришла на фабрику. В цеху уже новенькие сидят. Молодые девочки с планшетами.
— Здравствуйте! Вы Валентина Ивановна? — одна подошла. — Я Кристина! Буду у вас дела принимать!
— Здравствуй. Что показать?
— Ну, документацию, базу клиентов, контакты поставщиков…
— Документация? У меня все здесь, — Валентина Ивановна показала на голову. — Двадцать пять лет работаю. Каждого клиента знаю.
— Но… Должны же быть записи! Файлы!
— Есть тетрадь. С мерками.
Кристина растерялась. Достала планшет.
— А как вы выкройки делаете?
— На глаз. По фигуре.
— Но это же непрофессионально!
Валентина Ивановна молча подошла к манекену. Взяла ткань. Десять минут — и готов лиф платья. Идеальная посадка.
— Как вы это сделали? — Кристина открыла рот.
— Опыт.
— Научите!
— Директор сказал, я устарела. Учитесь на компьютере.
Две недели Валентина Ивановна пыталась передать дела. Бесполезно. Девочки не понимали элементарного. Как определить качество ткани. Как почувствовать натяжение нити. Как сделать невидимый шов.
— Валентина Ивановна, останьтесь консультантом! — просила Кристина.
— Директор против.
— Но мы же ничего не умеем!
— Научитесь. Вы же креативные.
Последний день. Валентина Ивановна собрала вещи. Ножницы — подарок мужа на серебряную свадьбу. Наперсток — еще мамин. Сантиметр — первый, с которым пришла на фабрику.
— Тетя Валя! — вбежала Люда. — Там клиентка! Итальянка! Платье на свадьбу дочери! Говорит, только вы!
— Пусть к молодым идет.
— Она директора требует! Скандалит!
В приемной стояла синьора Бьянки. Жена владельца обувной фабрики. Десять лет клиентка.
— Валентина! Наконец! Мне нужно платье! Срочно!
— Синьора, я больше не работаю. Обратитесь к молодым специалистам.
— Что значит не работаете?
Вышел директор. Улыбка до ушей.
— Синьора Бьянки! Чем можем помочь?
— Мне нужна Валентина!
— У нас есть прекрасные молодые дизайнеры! Современный подход!
— Молодой человек, — синьора смерила его взглядом. — Валентина шила платья моей семье десять лет. Она знает мою фигуру лучше меня самой!
— Но она… Мы переходим на новые технологии!
— Технологии? — синьора достала телефон. — Алло, Джузеппе? Отменяем контракт с текстильной фабрикой. Да, тот, на пять миллионов. Они уволили моего мастера.
Директор побледнел.
— Подождите! Мы можем договориться!
— Нет. Валентина, дорогая, у меня есть предложение. Помните, я говорила про ателье?
— Помню, синьора.
— Место еще свободно. Милан. Своя мастерская. Заинтересованы?
Валентина Ивановна посмотрела на директора. На молодых дизайнеров. На подруг, которых тоже уволили.
— А можно взять помощниц? Людмилу, Галину, Марину?
— Конечно! Мне нужны настоящие мастера!
— Подождите! — директор бросился к ним. — Валентина Ивановна! Я был неправ! Останьтесь!
— Поздно. Вы сами сказали — я устарела.
— Я погорячился! Давайте обсудим!
— Нечего обсуждать.
Вечером дома Валентина Ивановна рассказывала мужу.
— Милан, Петь! Представляешь?
— А как же я?
— Поедешь со мной. Найдешь работу. Или просто будешь мужем успешной швеи!
— Валь, а квартира?
— Продадим. Или сдадим. Петь, мне пятьдесят два. Когда еще такой шанс будет?
Петр обнял жену.
— Едем. Хватит нам тут прозябать.
Наташа, когда узнала, визжала в трубку.
— Мама! Это же круто! Милан! Ты будешь работать с итальянскими тканями!
— Страшно, Наташ.
— Мам, ты двадцать пять лет на фабрике. Справишься!
Через месяц Валентина Ивановна стояла в своей мастерской в Милане. Светлое помещение. Новые машинки. Рулоны итальянских тканей.
— Как вам, Валентина? — спросила синьора Бьянки.
— Как в сказке.
— Это не сказка. Это оценка вашего таланта. Кстати, первый заказ. Графиня Монтекки. Платье на прием в Ла Скала.
— Графиня?
— Не волнуйтесь. Я рассказала о вас. Она в восторге от ваших работ.
Люда, Галя и Марина приехали через неделю. Стояли в дверях мастерской, боялись войти.
— Девочки, чего застыли?
— Валь, это правда все наше?
— Наше. Работать будем как раньше. Только материал лучше.
— А язык? Мы же не знаем!
— Научимся. Руки-то говорят на всех языках одинаково.
Первое платье для графини Валентина Ивановна шила три дня. Черный бархат, расшитый жемчугом. Классика, но с изюминкой — асимметричный подол, неожиданный вырез на спине.
— Потрясающе! — графиня кружилась перед зеркалом. — Где вы учились?
— На фабрике. В России. Двадцать пять лет.
— И вас уволили? Эти русские сошли с ума!
Через три месяца мастерская не справлялась с заказами. Итальянки выстраивались в очередь к русским швеям. Синьора Бьянки предложила расширяться.
— Валентина, нанимайте помощников!
— У меня есть идея. Можно пригласить девочек из России? Тех, кого тоже уволили?
— Конечно! Сколько нужно?
— Человек десять для начала.
Петр тем временем нашел работу в автомастерской. Итальянцы оценили золотые руки русского слесаря.
— Валь, — сказал он вечером. — А помнишь того директора?
— Помню.
— Наташа звонила. Фабрика закрывается. Молодые дизайнеры ничего не смогли. Клиенты ушли.
— Жаль девчонок.
— Каких девчонок?
— Молодых. Они не виноваты. Просто их обманули. Сказали, что компьютер заменит руки.
— Может, позовешь их сюда?
— Кристину точно позову. Толковая девочка. Просто учить надо.
Через полгода в мастерской работало тридцать человек. Половина — те самые «устаревшие» швеи с российских фабрик. Половина — молодые девочки, которые учились у мастеров.
— Валентина, — сказала как-то Кристина. — Спасибо, что позвали. Я столько узнала!
— Учись. Главное — руки чувствовать. Компьютер — это инструмент. А шьют руки.
— Тот директор… Он звонил. Просил передать извинения.
— Передай — принято.
— Он банкрот теперь.
— Жаль. Молодой еще. Научится, может.
Вечером Валентина Ивановна сидела в своей мастерской. Тишина. Только шум улицы за окном. Милан засыпал.
Смотрела на руки. Те же мозоли. Те же шрамы. Те же вены. Но теперь эти руки ценят. Платят не за возраст, не за креативность. За мастерство.
Телефон зазвонил. Наташа.
— Мам! Я получила диплом!
— Поздравляю, доченька!
— И знаешь что? Хочу к тебе! Буду учиться шить!
— А как же дизайн?
— Мам, я поняла одну вещь. Можно нарисовать что угодно. Но воплотить это в жизнь могут только золотые руки. Такие, как твои.
Валентина Ивановна улыбнулась. Посмотрела в окно. Где-то там, в России, молодой директор сидит в пустом цеху. Креативные дизайнеры разбежались. Клиенты ушли.
А здесь, в Милане, «устаревшие» руки создают красоту. Как создавали двадцать пять лет. Как будут создавать еще столько же.
Золотые руки не стареют. Они становятся только опытнее. И рано или поздно это понимают все. Даже самые креативные директора с MBA.
