— Артём, а где деньги из моей коробки?! — резко спросила Лада, как только Артём переступил порог.
Она стояла в проходе между коридором и гостиной, в домашних спортивных штанах, с мокрыми после душа волосами и красными, уставшими глазами. Руки скрещены, губы поджаты. В правой руке — та самая коробка из-под чая с золотым тиснением, сейчас — пустая.
— Я спрашиваю: где деньги? — повторила она, медленно и холодно, будто по слогам.
Артём смотрел на неё, как будто впервые видел. В руках букет цветов. Он ничего не ответил. И это молчание уже было признанием.
Лада почувствовала, как внутри всё сжимается. В груди — страх, гнев, разочарование.
Эти деньги она складывала не просто так: каждый раз, когда откладывала — от себя отрывала. Не купила зимнюю куртку, не поехала с подругами в Карелию, отказалась от новой камеры. Всё ради одной мечты.
— Лада, я могу объяснить… — наконец пробормотал он, медленно повесив куртку на вешалку, избегая её взгляда.
— Объяснить? — она шагнула ближе, едва сдерживая голос. —Ты берёшь деньги, мои деньги, из моей коробки, даже не сказав?!
— Это временно… Я…
— Нет, ты сначала взял, а теперь решил «объяснить» — когда тебя поймали! — перебила она. — Ты бы вообще сказал, если бы я не заметила?!
Артём отвёл глаза. Ему не было жаль. Ему просто неудобно.
Лада и Артём жили в небольшой двухкомнатной квартире в панельном доме на окраине Новосибирска. Вид из окна — на старые тополя и обшарпанную детскую площадку. Жили вместе уже четыре года, у обоих за плечами были первые неудачные браки. Детей общих не было, и заводить их пока никто не спешил.
Всё выглядело обычно: работа, ужин, сериал, редкие походы в кино. Но внутри — холод. Они больше не жили вместе, а скорее рядом, как два квартиранта, случайно оказавшиеся под одной крышей. Разговоры сводились к бытовым делам: «Котика покормил?», «Ты полотенца постирал?», «Во сколько завтра будешь?»
Артём работал системным аналитиком в местной IT-фирме, постоянно что-то кодил, нёс домой рабочие ноутбуки, говорил о дедлайнах, баг-репортах и «фичах».
Лада преподавала в университете — историю искусств. Её дни были наполнены лекциями, студентами и книгами. Она мечтала не просто о карьере — о смысле. О том, чтобы жить не «от зарплаты до зарплаты», а дышать полной грудью, вдохновляться.
Месяц назад она уехала в Томск на стажировку. Это была редкая возможность — профессор из Томского университета пригласил её поработать над проектом о визуальной культуре советской эпохи. Для неё это было не только профессиональное событие, но и глоток воздуха, пауза от выцветшей, тоскливой реальности дома.
Вернувшись, она первым делом разложила вещи, заварила чай с чабрецом, достала свою коробку с рисунком гор. Это был жест — почти ритуальный. Каждый раз, возвращаясь из командировки, она добавляла туда немного — купюру, оставшуюся после сэкономленной поездки, перевод за дополнительную статью, небольшую премию.
Но в этот раз… коробка была пустой.
350 тысяч рублей.
Она три года откладывала эти деньги — не в банк, не в акции, не в криптовалюту, а сюда, в простую жестяную коробку. Потому что хотела держать свою мечту рядом, в буквальном смысле — под рукой.
Мечта эта родилась в детстве, когда отец — инженер и альпинист-любитель — показывал ей снимки со склонов Кавказа, рассказывал, как пахнет воздух над перевалом, как выглядит звёздное небо из палатки. Он по гиб в а ва рии, когда Ладе было шестнадцать. С тех пор горы стали для неё не просто природой, а символом жизни, которую она могла бы прожить с ним. А поездка в Сванетию – не просто отпуск, а мечта детства.
Артём знал. Она не скрывала. Она рассказывала. Показывала маршрут. Говорила, что это будет «путешествие всей жизни».
— Зачем тебе это? — говорил он с усмешкой. — Может, купим лучше джакузи?
Он никогда не воспринимал её мечту всерьёз. Она это чувствовала — по взгляду, по тону, по равнодушию. Но думала, что это просто разность характеров. Оказалось — разность ценностей.
Лада проверила квартиру. Ничего не пропало. Дорогие наушники на месте. Планшет в ящике. Обручальное кольцо, которое она иногда снимала — лежит на подносе в спальне. В дом никто не входил. Замки не взломаны.
Вариант остался один.
Артём.
Тот, с кем она живёт. Спит. Делит хлеб.
Он.
Взял. Без спроса.
И в тот момент Лада поняла: исчезла не только её заначка — исчезло доверие.
Лада металась по квартире, пытаясь совладать с нарастающим волнением. То садилась на край дивана, то вставала, ходила по комнатам с коробкой в руках, словно надеясь, что деньги чудесным образом появятся. Но коробка оставалась пуста — как и доверие.
В голове всплывали моменты, как год назад Артём «одолжил» у неё двадцать тысяч на подарок своей дочери от первого брака — и так и не вернул. Он тогда сказал: «Подарки детям — это святое». А она не стала настаивать.
Как купил дорогой смартфон, не посоветовавшись. Как тратил деньги на вечеринки с коллегами, заказывал еду в три раза дороже, чем нужно. А когда она пыталась обсудить бюджет, отмахивался:
— Лада, деньги — приходящее. Главное — эмоции. Жизнь одна.
Сейчас эмоции действительно были — злость и разочарование.
Лада набрала номер Артёма. Он ответил не сразу.
— Лада, я на работе…
— Мне всё равно. Я хочу знать, где мои деньги?
— Давай поговорим вечером, когда буду дома. Я всё объясню.
— Что тут объяснять? Ты взял мои деньги без спроса!
Он тяжело вздохнул и снова повторил: «Вечером».
Лада впервые потеряла терпение. Это была не бытовая ссора — это касалось её планов, которые он просто проигнорировал.
Вечером Артём вернулся домой с букетом роз. Он вёл себя так, будто всё в порядке. Попробовал поцеловать её — Лада отстранилась.
За ужином Артём наконец заговорил:
— Лада, я понимаю, ты расстроена…
— Расстроена? Артём, ты взял у меня триста пятьдесят тысяч!
— Не взял, а вложил временно. Помнишь Максима? У него кофейный фургон. Я изучил бизнес-план и вложился в их проект. Через пару месяцев вернём вдвое, может, втрое! Это инвестиция.
Лада смотрела на него, не веря своим ушам. Он говорил об этом с энтузиазмом, как о подарке.
— Я хотел сделать сюрприз. Представляешь, когда я верну тебе не триста пятьдесят, а семьсот тысяч!
Она была в ярости. Он даже не спросил её мнения. Для него это была возможность заработать, для неё — потеря мечты.
— Ты же знаешь, что были не просто деньги. Я копила на тур в горы. Для меня это — жизнь. Мечта. Связь с отцом.
— Ну а зачем тебе туда ехать? — спросил он. — Там же опасно. Давай в Сочи или Турцию. Там тоже горы есть.
Эти слова стали последней каплей. Лада поняла — он не просто взял деньги, он обесценил её мечту.
Ночью, когда Артём уснул, Лада долго сидела одна на кухне. Перед ней лежал старый фотоальбом. Она медленно переворачивала страницы.
Вот отец — молодой — стоит на фоне заснеженного Эльбруса. Вот они вдвоём — у подножия Белухи, ей тогда было четырнадцать. Он положил руку её на плечо, и оба улыбаются на камеру.
Лада достала из обложки сложенное письмо, уже немного выцветшее от времени. Почерк неровный, будто писалось на коленке в палатке:
«Помни, доченька, иди до вершины, даже если никто не верит в тебя. Главное — не сворачивай».
Глаза защипало. Не от обиды. От понимания.
Все эти годы она берегла мечту, как огонёк в ладошке. А теперь позволила мужчине — чужому, хоть и формально близкому — распоряжаться её мечтой, как чем-то незначительным.
Это был не разовый поступок. Это было системное неуважение.
Он не верил в неё.
Не верил в то, что важно для неё.
А значит, пора было начать верить в себя самой — и действовать.
Утром в дверь позвонили. Лада, всё ещё в халате и с влажными после душа волосами, пошла открывать, гадая кто пришел в такую рань.
На пороге стояла Галина Сергеевна, мать Артёма — высокая, прямая и с неизменной уверенностью в голосе. Женщина, которая привыкла, что её слово — последнее.
— Здравствуй, Ладочка, — сказала она с едва натянутой улыбкой. — Артём рассказал, что у вас… ну, ситуация.
Она прошла в кухню, даже не дождавшись приглашения, достала из сумки конверт и положила его на стол, аккуратно, как ультиматум.
— Тут триста тысяч. Он сказал, что ты сильно из-за этого переживаешь. Я не хочу, чтобы вы из-за такой ерунды семью рушили. Артём — не жулик. Он хотел как лучше. Для вас обоих.
Лада не притронулась к конверту. Просто смотрела на него — и на женщину напротив.
— Понимаешь, — продолжила свекровь, — сейчас женщины слишком гордые стали. Если хочешь сохранить отношения — научись уступать. Мужчины, они ведь как дети. Иногда глупости делают. Их надо прощать.
— Глупости? — повторила Лада тихо.
— Ну да. Он ведь не предал тебя. Просто взял деньги. Деньги вернутся, а вот если разрушишь брак — назад не соберёшь. Ты же не собираешься всю жизнь по скалам лазить?
Лада взяла конверт. Молча. Не ради денег. А потому что поняла:
В этой семье её никто никогда не поймёт. И не попытается.
К вечеру Артём вернулся домой, неся пакеты с продуктами и бутылку вина. В кармане — мысли: «Мама наверняка всё сгладила. Лада остыла. Поговорим нормально».
В квартире было тихо. Слишком. Ни звука воды в ванной, ни света в спальне.
На столе лежала та самая коробка — пустая, металлическая, с потертым рисунком гор на крышке. Рядом — записка, сложенная ровно пополам.
Артём сел. Развернул листок.
Читал медленно. Дважды.
«Артём.
Ты говорил, что главное — эмоции. Я решила испытать настоящие. Лечу в Сванетию.
Тебе — две недели, чтобы собрать вещи и уехать. Квартира — моя.
Конверт с 300 тысячами передала твоя мама. Спасибо ей. Ты должен мне ещё 50 — оставь в коробке.
Мы понимаем жизнь по-разному. Ты видишь в деньгах возможность заработать, я — возможность осуществить мечту. Ты считаешь горы опасными, я — местом, где можно найти себя.
Прощай.
Л.»
Он положил листок на колени, провёл рукой по крышке коробки, как будто надеясь на какое-то чувство, какое-то тепло — но металл был холодным, как и всё вокруг.
За окном начинался дождь. Струи стекали по стеклу, размазывая огни улиц.
Артём смотрел в одну точку, не моргая.
Он потерял не просто жену.
Он потерял человека, который умел мечтать и идти к своей цели. Потерял навсегда.
